Четыре стены, два окна, алюминиево-пластиковый ящик с элементами цветмета... Жаль, что этаж первый... Хочется бегать по стенам. Хочется кинуться головой в окно и лететь, лететь... И чтобы в воду... В прохладную чистую воду... И тишина...
А все из-за него... Из-за этого дурацкого зуда в пальцах, тянущихся к клавишам, ручке, карандашу... Зуд, который поселился кажется под самой кожей. Его не уймешь никакими мазями... Можно отрубить себе руки, но он все равно останется, перекочевав под черепушку. Туда, в область гипофиза.
Это страшное и странное, состояние созидательного творчества, когда хочется блевать головастиком нового мироздания, поселившегося в тебе, словно раковая опухоль. Оно растет, оно давит, оно не оставляет тебя в покое ни на минуту...
Закрываю глаза - песок.
И взгляд... Тебе тоже надоела эта пустына, да, путник? Ты бредешь по ней уже давно... Ты здесь, потому что я тебя не пускаю... И за это ненавидишь меня. А я тебя, путник. Твое имя унес ветер. Его не догнать. Придется выбираться из этого проклятого места вдвоем.
Идем...